знаете как это больно, терять близкого тебе человека. когда ты понимаешь что вас уже ничего не связывает, когда сердце сжимается в груди, когда ты не можешь перестать думать о нем. после всех слов, что вы дарили друг другу. 
и то, как вы любили. а что теперь? 
а теперь пустота и ты не знаешь что делать с этой пустотой. 
и уже ничего не хочется.

Каждого посещала такая мысль: 
Он(а) наверное меня больше не любит, 
раз не пишет, не звонит...

— Здарова брат. — Привет. -Как дела? Как с ней? -Лучше не спрашивай… -Что случилось? — Она маленькая, и глупая еще, мы больше не вместе. -Маленькая? Глупая? Но когда то ты говорил что не можешь без нее, жениться думал, вы даже решили как назовете детей. — Не говори мне больше про нее, это все в прошлом, теперь у меня другая, и она лучше, во много раз лучше. — Кто же она? -Я говорил про нее. — Аа это та которая ходит по клубам, показывая всем свои ноги одевая короткие юбки, пьет курит? Она?? -Да брат, она умней, взрослей, и не делает глупостей. -Умней в том что не соблюдает свои законы? — Я ни о чем не жалею. -А ведь та, была воспитанней, красивей, порядочней. Ты говорил у тебя еще ни с кем такого не было, ты ей дорожил, менялся ради нее, как ивпрочем она… Она была твоей маленькой девочкой, которую воспитывал ты сам. За ней бегают парни которым она отказывает, выбирая тебя. Она та, которую ты никогда не отпускал, возвращался, а она прощала, потому что любила. Ты ведь ее тоже любил. С другой, ты не забудешь ту наивную и как говоришь маленькую девочку, которую называл своей женой. Что молчишь, не чего сказать? А теперь ты её потерял брат.

Заметили как быстро мы повзрослели? Как отношения перестали быть первыми, как телефоны заполнились чужими именами, как мамы перестали ругать, когда долго гуляешь? А как шутим, не краснея? Узнали, что такое смерть, что такое терять, забывать, выбрасывать, оставлять позади и запирать дверь. Вконтакте, у всех уже не «всё сложно», уже не закрытые друзья. Пришлось признать, что всё либо просто, либо никак, и нечего изображать драму. Теперь нужно отвечать за свои поступки и принимать решения. Телефонных звонков ждёшь все реже, выключаешь телефон всё чаще, разочаровываться в людях всё привычнее. Теперь у кого-то уже и свои детишки. Радоваться солнцу всё сложнее. А ненавидеть дождь — легче, ведь он все портит, пачкает. Лето — это не «никакой школы», а родные края, горы, море. Появилось столько интересных слов: универ, экзамены, сессия, стресс, диета, любовь, использовать, забыть… но они так быстро надоели. Искренность где-то потерялась. 
Не заметили… никто не заметил.

ты бы видела, мама, какие глаза у него,
ну в них невозможно не влюбиться.
ты бы слышала, мама, этот голос его,
который мурашками на пояснице.
знала бы ты, мама, как я скучаю по улыбке его,
ночью, где-то в 1:30.
и пойми же ты, мама, я готова на все,
лишь бы с ним, с моим, не расстаться.
я могу часами смотреть на него,
любоваться. не, ну серьезно, мам.
и пускай кто-то пустит пару сплетен про нас,
кто же знает, что за зависть у них в голове там.
я готова, поверь, мама, лежать на диване с ним
и смотреть на эти трещины в потолке.
лишь бы рядом с ним, лишь бы вместе,
лишь бы рука в руке.

А что такое любовь? Это когда вы сосотесь по дворам, на остановках, при всех, для показухи, мол, вы такие крутые? Это когда выбираешь человека из толпы, что бы он был определенно одет? Это любовь??! Любовь нельзя описать, её нельзя выбрать. Если человек любит, он будет добиваться, он будет разбивать руки, он будет кричать от беспомощности. Он будет волноваться по любому пустяку. Он будет терпеть любую боль. Он будет надеяться на лучшее. Ему будут сниться сны, он будет мечтать о встрече. И даже если эта любовь на расстоянии, любящий останется верен, во что бы то не стало. Любящий никогда не откажется от человека. Он будет с ним до последнего. А если любовь взаимна, ни один мудак не сможет ему испортить настроение. Он будет счастлив. Любому врагу он сможет искренне улыбнуться, потому что у него есть То Самое. Любящим и любимым можно завидовать, белой завистью. Любовь не бывает, большой или маленькой, она бывает либо настоящая, либо наигранная.

Я знаю, я плохая дочь. Потому, что редко тебе рассказываю свои переживания. Потому, что грублю часто. Посуду не мою. Пыль не вытираю. Потому, что кружки на столе оставляю. И упаковки от шоколада. Потому, что с компьютером я разговариваю чаще, чем с тобой. А ты волнуешься за меня. Ведь только я есть у тебя, а ты у меня. я не слушаю твоих советов. Говорю «ага» и делаю по-своему, а потом про себя твержу что мама была права и хоть головой об стену бейся. А ты всегда права. Твердишь мне постоянно, что слушать мать надо, а у тебя сердце сразу болит когда я что-нибудь скажу так резко. Только мне потом противно становится, когда понимаю, что нагрубила. А сегодня пролежала полтора часа у тебя на коленях и проревела. Тихо. Чтобы ты не чувствовала. Просто знаю, что нельзя тебе волноваться. Вот и стараюсь говорить, что хорошо всё. Я лежала и плакала, а ты по голове гладила и говорила: «устаканится всё. наладится», а я плакала, думала ты не знаешь, а потом не выдержала и вскочила. в ванну. скатилась по стенке и ревела. аж в ушах звенело. а потом умылась. Пришла к тебе опять, а ты сходу так: «не плачь. не надо» и мне ещё сильнее захотелось. Ты обняла и легче стало.
Спасибо, мама.